Черное платье с кружевом паутины,
Волосы цвета могильной земли,
Призрак девчушки празднует смерттенины,
Мертвые на него прийти не смогли...

Грустно девчушка сидит на могиле,
Перебирает пряди волос,
И тихий ветер стряхнуть прочь не в силе,
Старую пыль с тех сухих длинных кос...

Нежной жемчужною шалью тумана,
Кладбище вновь укутает ночь,
Сколько же в жизни ее было обмана,
Сколько мечтаний унеслось прочь...

Сколько тех дней пронеслось пред глазами,
Мало не мало ли - мне не гадать,
И как тянулись мучения днями,
Долго не долго - мне ли не знать?

Томиться тело, что дремлет в гробу,
Тьма, дрожь и ветер - все как на яву,
Всю жизнь до смерти - горела в аду,
Душа малодая кричит: "Не могу!"

И в этот день мы стареем все больше,
Нас поздравляют, а смысл какой?
Ведь наша жизнь не может быть дольше,
Мы все к смерти близимся в День Рождения свой...

Благодарю ^^

Добавлено (21.11.2010, 20:38)
---------------------------------------------
Написала в школе стих про Джека Скеллингтон о.О Все вы знаете, как я люблю Бертоновский мульт "Кошмар перед Рождеством" так что без комментариев! *О*!

~~~~~~~~~~~~~~~~~~~­~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~­~~

* * *

Худой силуэт стоит у окна,
Его тень и походка до боли грустна,
Так много вещей, что загадочны в нем,
Еще очень давно он стал королем...

Его черный фрак, его мрачный вид,
И бабочка-мышь, что на шее сидит,
Его мягкий взгляд порою суровый,
Его сильный дух порой истощенный...

И голос его, что стремиться к луне,
Эхом растворяется он, исчезая во мгле,
Его сердце, что не бьется давно,
Не даст оно больше тепла для него...

И вот, размышляя о жизни своей,
О счастье, о горе других королей,
Он в трауре тихо к окошку приник,
Видеть столь яркий свет он, увы, не привык...
Но больше не хочет закрыть он глаза,
Нет больше сил, столько боли и зла,
Тьма в лунную ночь его обнимает,
И лишний раз ему тихо шептает,
что обитель живых - место не для него,
Но он все мечтает у крыльца своего...

Ему все равно, что вокруг все мертвы,
Ведь он чувствует жизнь в холодной груди,
Другим не понять его чувств никогда,
И с этим смирился уж он навсегда...

Мечтательный взгляд, но траурный вид,
Таким его всякий видеть привык,
Его гордый шаг, размеченый им,
Подает он пример горожанам своим,
Но давно перестал гордиться работой,
Которую выполняет все с меньшей охотой,
И яркий блеск ХэллоуИнских свечей,
тяжела подготовка столько дней и ночей...
Столько сил и работы и так каждый год,
Тошнит от всего, но никто не поймет...

И вот каждый день он витает в мечтах,
Такова уж работа - наводить на всех страх,
И тут вновь он замер, стоя у окна,
Ему радость жизни как муза нужна...
Не может творить, когда в оковах душа,
В тишине его мира лишь обида слышна...
Но не обвиняет он во всем никого,
Что жизнь так сложна и трудна для него...

И он бы ушел, не оставив следа,
Но предаснность близким еще в нем жива,
Он любит их всех, не оставит в беде,
Пусть даже откажет самому он себе...

И в солнечном свете, лишь его силуэт,
И так пройдут сотни тысячи лет,
Его черный фрак и его мрачный вид,
И голос, что в тени исчез... Тихо сник...

Добавлено (03.12.2010, 19:21)
---------------------------------------------
* * *

Черный бутон при луне распускался,
Свет к его лепесткам прикосался,
Шелковый черный нежный бутон,
Вот-вот распуститься и станет цветком...
Куст чайной розы с ним не сравнить,
Мимозе, фиалке - с ним рядом не быть,
Ничто не сравниться с его красотой,
И этот бутон он мой, только мой...
Черная роза - загадка веков,
Она не растет среди смертных садов,
Ее не сорвать, ее не найти,
Ее простой смертный не сможет нести...
Рассыпется роза в руках человека,
Чтоб собрать ее снова - потратит пол века,
А она больше свежей, как раньше не станет,
В руках человека - роза завянет...
Ее хранить только мертвым под силу,
Ведь черные розы ложат лишь на могилу,
А я люблю этот черный бутон,
Каким бы запретным для меня ни был он...

Я - черная роза, я - загадка веков,
И я королева не только цветов,
Я королева ночи и тьмы,
Вечности, мудрости и красоты...

Добавлено (11.12.2010, 20:03)
---------------------------------------------
* * *

Тихий зов птиц и эхо луны,
Ветер, чьи мысли загадок полны,
Город в тумане ночном утонул,
И шелест листвы будто тихо зевнул...

Весь спящий город окутала тьма,
Ему тихие песни шепчет луна,
Все везде тихо и свет не горит,
Но у окна одного еще кто-то сидит...

Свеча, тая быстро, пламя сжигает,
Оставив лишь лучик, что тьму освещает,
Во тьме чья-то тень у окна притаилась,
Тихо мечтая о чем-то, забылась...

Слышен лишь скрип от немого пера,
Он пишет стихи на что мысль полна,
Он пишет о том, как его сердце бьется,
Как скучает по ком, кто уже не вернется...

Как птицы поют, как цветы расцветают,
О том, как душа в темноте погибает,
О том, как мечтает о чем-то лишь в тайне,
Сидя в заточении у окна своей спальни...

Его руки все в ранах кровавых давно,
Но ему уж не больно, ему все равно,
Не верит он в сказки, как было то раньше,
Не от того, что он вырос или стал старше...

Его сердце на куски б разорвалось,
Однако надежда в нем все же осталась,
Ему запрещалось мечтать и писать,
Рисовать, говорить и даже читать...

За одно только слово - жестоко карали,
Проклятья кричали, голодать заставляли.
Для других горожан - он только изгой,
А за то, что сбегал - избивали розгой...

И юное тело, что уже в синяках,
Чья душа полна боли, а в глазах только страх,
Неужели вот так и должно дальше быть?
Что он должен молча терпеть и служить...

И что должен забыться,
Что должен молчать,
Что должен смириться,
Что нельзя убежать...

Но нет, он не верит в такую судьбу,
Что жизнь из него сделала раба и слугу,
Что с болью в душе он пытки выносит,
И должен молчать он, уж если кто спросит...

Нет силы терпеть, нет силы востать,
Во так в темноте суждено умирать,
Прижав к сердцу нежно осколки от счастья,
Он не заметил, как поранил запястье.
Как алая кровь течет по руке,
И слышен отчаянный зов вдалике...

Силы смертное тело его покидают,
А мысли его вновь переубеждают,
Что еще у него будет шанс убежать,
Что нужно всего лишь верить и ждать,
Что нужно бороться, что нужно терпеть,
Что в жизни еще можно много успеть...

И он убежит скоро так далеко,
Где не виданы страны будут там для него,
Где не виданы люди, не виданы вещи,
И сердце младое его затрепещет...

Он встретит любовь и найдет свое счастье,
Все случится однажды просто в ненастье,
Он встретит судьбу, он встретит удачу,
Он встретит любовь, от которой заплачет...

Но слезы те будут не от боли-страданий,
Не будут от крови и чужих избиваний,
И слезы те будут от веры и счастья,
Он встретит ту девушку однажды в ненастье...

Она будет красивой, и будет мила,
И в мире во всем для него лишь она,
Они будут рядом навеки и вместе,
Женихом будет он... Она будет невестой...

Вау!) Не думала, что мои стихи кого-то зацепят... но, спасибо большое)))
Я всегда пишу с душой и мне очень приятно слышать, что читателям нравится мое творчество))
Про черную розу был давненько написан... это да, однако я всегда любила именно черные розы) Не знаю, может просто из-за того, что они необычные?) Но это уже флуд.
Спасибо большое, Рина)))

А пока что... выставляю на обозрение новый "Стих" так сказать...

"Канарейка"

Тревожный шелест листьев эхом,
Раздался гулом, предвещающим грозу,
А гром своим ужасным смехом,
Представил молнии красу.
Холодный ветер пробирает,
Витает, воет каждый раз,
И снова дождь лить начинает,
А капли будто бы из страз.
Мурашки тут бегут по телу,
И тихо гаснут фонари,
Идешь ты по тропе не смело,
И в небе ни одной зори.
Все жалобнее канарейка в клетке,
Глядя в окно на дождь, поет,
И где-то ворон там на ветке,
Свой мерзкий голос подает.
А гром гремит, а молния сверкает!
Сильнее все тот холод пробирает!
Орган звучит из церкви благородной,
Душа ревет, мечтая быть свободной.
Гудят колокола из старой башни,
Часы пробили ровно пять часов,
Что птицы в клетке есть судьбы несчастней?
Одеть на свое тело тяжесть тех оков...
Как тут холодный ветер распахнул,
Окно, что то, чуть не сорвалось,
Голодный ворон быстро упорхнул,
И что-то черное в окно пробралось...
Оно, то черное, туманом показалось сдалека,
И все же, что это такое? Какой то вещий знак?
А черная рука тянулась к клетке,
Где крыльями махала канарейка...
Щелчок один и птичка на свободе,
И рада вновь она судьбе своей,
Не кажется ли Вам сюжет банальным, вроде,
Здесь автор Я и все в руке моей...
И канарейка упорхнула. Скорей на волю, знать куда?
Однако, ворон был доволен... на горизонте вдруг еда...
Все в этом мире кровожадны,
Не осуждайте, люди, вы зверей,
Ведь и у вас, когда неладно,
Готовы люди жрать людей...
Доверчива напрасно канарейка,
Добра, наивна по судьбе,
Ей жизнь дала одну ячейку,
Забиться, жить довольно в конуре.
Взлетела птичка в небо, выше, выше...
А ворон все летит за ней,
А канарейка все не слышит,
Ослеплена свободою своей...
И ворон тут навис над нею тенью,
Внушило ль это птичке той сомненья?
Увы, не знаю, ведь в тот миг,
Услышал мир тревожный крик...
В когтях у ворона-черта,
Было зажато тело бедной птички,
Всех птиц объяла суета,
Поразлетались воробьи, попрятались синички.
Омыло кровью когти ворона-тирана,
Суров наш мир, тут выжить невозможно,
Однако, как ни странно... как ни странно...
Не удивляйтесь миру, он ведь уничтожен...

Откуда тут взялись убийцы?
Маньяки, воры, кровопийцы?
Вы, люди, сами виноваты,
Пришел теперь ваш час расплаты.
Прольется ваша кровь, ничтожных,
И звери растерзают вашу плоть,
Убью убийц, тупиц я всевозможных,
А грешников в Аду буду молоть...
Наивных в мире нет, как канарейка,
Есть психи, идиоты и глупцы,
А в мире я уж не ищейка,
Искать чтоб то, в чем виноваты вы...
Вы звери, вы хамло, эгоистичны,
Вы здесь никто и звать вас всех никак!
Ах, да! Я признаю, что неприлична!
Однако, каждый здесь из вас дурак!

Вы все умрете в этом мире,
А тот, кто выживет - убьют,
А тех, кто здесь слабее в силе,
Бесжалостливо заклюют...

Добавлено (13.03.2011, 16:28)
---------------------------------------------
* * *

Сейчас, уже, тогда и скоро,
Часы летят, летят года,
Сейчас, уже, тогда и снова,
А что такое "навсегда"?

Тогда, теперь, уже, не скоро,
Что значит слово "никогда"?
Тогда, теперь, уже и снова,
Что может значить то "всегда"?

Обед и ужин, день и вечер,
А что вообще такое день?
Когда мы все готовы к встрече?
Когда нас ложат в колыбель?

Сегодня, завтра, позже, скоро,
Что значат все эти слова?
Что мы увидим это снова?
То, что увидели вчера...?

Закат, рассвет, потом, затем,
И сколько длиться целый год?
В неделе дней всего лишь сем,
И сколько в вечности часов?

Теперь, потом, сейчас, когда-то,
Что было, то забыто ведь уже...
Что завтра будет? Чем это чревато?
И кто-то вспомнит обо мне?..

Когда наступит мое время?
И было ль у меня вчера?
И бросила ли я то семя?
Взростить чтоб плод свой для себя?

Была ли у меня минута?
Чтоб помолчать и помечтать?
Так быстро пролетела... будто...
Не дали ничего узнать...

Мои часы время считают,
Но время им не уловить,
И если стрелки замирают,
То время все равно летит...

Я не хочу стареть, однако,
Часы тут не помогут мне,
К чему мне с временем тем драка?
Прожить чтоб жалкий час на сей земле?

Ничто не вечно - люди знают,
Часы идут, время стекает,
Мы все стареем, час за часом,
Куранты для людей бьют басом.

И бьют часы лишь для себя,
Не сделает ничто моложе уж меня,
Старость не радость - мудрость эту,
Мы знаем испокон веков,
И где же нам искать ответы?
Быть может все в одном из снов?..

Добавлено (29.07.2011, 11:03)
---------------------------------------------
* * *

Погаснут свечи и повеет легкий бриз,
Заиграет тишина, исполнив мой каприз.
При лунном свете как звезда зажжется страсть,
И мне не важно у кого какая масть...

Уста сольются, прикоснуться телом к телу,
Забудешь обо всем, поддашься страсти делу.
Подвластен будешь ночи и огню,
А я тебя в ловушку тихо заманю...

Ты будешь слеп. Захочешь больше, больше...
Стена упрется в спину. Станет жестче, жестче...
И страсть твоя, как миг, сгорит в огне.
Останется любовь, что ты подаришь мне.

Отдашь мне все... останешься ни с чем,
Тебя с остатком жадно проглочу и съем.
Тебе не страшно, оказаться этой жертвой?
Ведь беспощадна буду... буду стервой.

Я теплых уст твоих почувствую прикосновенье,
Что принесет нирваны сладкой наслажденье,
Тебя скую цепями и уже не отпущу,
Пускай целуя, я тебя убью и поглощу...

Или оставлю, может, я тебя в живых?
Чтоб наслаждаться вечно тем теплом от рук твоих...
Не спрашивай меня о верности моей,
Ведь сам ты знаешь... я могу быть лишь твоей.

Но я не вещь, хоть я принадлежу только тебе,
С рождения дана лишь я самой себе...
Ты не продашь, не разобьешь, не обменяешь,
Но если ты придашь... то просто потеряешь.

Добавлено (21.01.2012, 21:02)
---------------------------------------------
Меня словно уже никто не слышит,
Истории написанные мной рассыпались давно,
Перо мое совсем уже не пишет,
Писать стихи совсем мне не дано.
Выдумывать, чтоб жить, и жить в прозрачном мире,
Ходить по облакам, бывая на земле,
Играть на нервах, будто бы на лире
Хранить истории, мечты в уже хладной золе.
Во мне нет страсти. И во всем я притворяюсь.
И руки эти ничего не могут подарить,
В сомнениях, как в сети, я теряюсь,
Вновь выжимая силы, чтобы просто жить.
Никто не скажет мне, где скрылся жизни смысл,
Все заставляют думать, размышлять,
Как я слаба в решении обычных чисел,
Как я слаба, чтоб что-то рисовать.
Смеются все, мне говоря, что кризис времен,
Смеяться ли, коль он уж навсегда?
Смеяться ли, когда мой путь так темен?
Когда от всех трудов уж нет плода?
Пытаться ли мне вновь вернуться к делу?
Я брошу все, чтоб совесть не винить,
Пусть проскользнет холодный нож по телу,
Я так порой хочу себя убить...